Der Hunger und die Einsamkeit treiben mich in ein Restaurant, ich warte ein wenig bis ein Tisch frei wird, bequem, mit Sicht auf die Leute. Ich sitze neben einer süßen Französin. Sie sagt, sie ist Weinverkäuferin. Das ist so  Frankreich, dass ich nicht weiß ob sie mich verarscht. Im Gespräch wird klar: sie macht das wirklich. Sie kennt sich beeindruckend aus, ich gar nicht. Ich stelle keine einzige intelligente Frage. Sie fragt warum ich alleine bin. Ich denke „bin ich nicht, nur hier“ und sage: „ich bin auf Dienstreise“. Sie rät, dass ich in der Bank arbeite. Dann schimpft sie über den schlechten Service. Das ist nichts für mich. Ich zahle schnell und gehe.